明伟方

　　窗外的日头慢悠悠地转过西墙，斑驳的光影洒在阳台的藤椅上。手里捧着一卷书，指尖轻轻摩挲着略显粗糙的纸页，那“沙沙”的翻书声，在静谧的午后竟如细雨敲窗般悦耳。目光停留在那一行字上——“书卷多情似故人”，心猛地被撞了一下，泛起一阵久违的酸楚与温热。

　　这句诗，是明代于谦写在《观书》里的。年少初读时，只觉朗朗上口，并未深解其意。如今两鬓染霜，在这个卸下了一生重担的年纪再读，才惊觉这七个字，写尽了半生的流离与守望。

　　回首往事，书确实曾是我最亲密的“故人”。那时年少，身在大山深处，目光所及尽是连绵起伏的苍翠。大山给予了我坚韧，却也像一道天然的屏障，圈住了我的视野。是书本，像一个个不知疲倦的引路人，带着我穿越重峦叠嶂，去触摸山外那个光怪陆离的世界。那时对书的渴望，是生理性的饥渴。昏黄的煤油灯下，每一个铅字都像是跳动的精灵，它们在我脑海里搭建起高楼大厦，铺设下铁路桥梁。为了走出大山，我如饥似渴地吞噬着书本里的知识，那是一种带着功利目的的苦读，却也在此间埋下了热爱的种子。终于，书本成了我走出大山的“通行证”，金榜题名的那一刻，我以为自己拥有了全世界。

　　然而，生活总是充满了讽刺。当我真正走出了大山，走进了曾经魂牵梦绕的城市，书本这位“故人”却慢慢被我冷落了。职场如战场，那是另一座更为险峻的“大山”。为了生计奔波，为了职位晋升，为了房贷车贷，为了那一个个似乎永远也忙不完的项目和应酬，我的时间被切割得支离破碎。书架上的书越积越多，却大多成了装饰门面的摆设，落满了灰尘。那时候，手里握得最多的是酒杯、是方案、是手机，唯独不再是书。我以为我忙着赶路，没空回头；我以为书本只是我登顶的阶梯，登顶之后，便可弃之不顾。那段日子，书卷变得沉默，它静静地立在角落，看着我像个陀螺般在名利场中旋转，不发一言。

　　直到如今，退休了。喧嚣退去，繁华落尽，生活回归到了它原本的模样。那种“拔剑四顾心茫然”的空虚感一度让我无所适从。直到有一天，整理旧物时，一本泛黄的书从架子上滑落。捡起来，拍去灰尘，翻开，那熟悉的墨香瞬间钻入鼻息，像是一位久别的老友，轻轻拍了拍我的肩膀，笑着说：“嘿，你回来了。”

　　那一刻，我突然明白，书卷从未走远，它只是在一旁静静等待。

　　重新翻开书卷，不再是为了考试，不再是为了颜如玉或黄金屋，仅仅是为了那份心灵的安顿。我发现，这书里的每一个字，都变得鲜活起来。年轻时读书，读的是故事，求的是道理；现在读书，读的是人生，品的是滋味。书中的悲欢离合，与我半生的际遇相互印证，那些曾经读不懂的深邃，如今都在心头豁然开朗。

　　书卷多情，多情在它的不离不弃。它不因你的冷落而怨恨，也不因你的落魄而嫌弃。无论你身在高位还是布衣蔬食，只要你翻开它，它便毫无保留地向你敞开胸怀。它像一个宽容的长者，抚平你眉间的皱纹；又像一个知心的老友，听你诉说往事的烟云。在这字里行间，我不再是那个为了业绩焦虑的职员，也不再是那个为了生计奔波的路人，我只是一个纯粹的读者，一个灵魂在文字间自由行走的旅人。

　　“从来不需要想起，永远也不会忘记。”这大概就是对“故人”最好的注解。在那些忙碌得不可开交的岁月里，我确实很少想起书。但那份对文字的敬畏，对知识的向往，其实一直潜藏在骨子里，流淌在血液中，从未真正消失。如今重逢，没有生疏，没有隔阂，只有一种久别重逢后的庆幸与安然。

　　夕阳西下，天边染上了一层绚丽的晚霞。合上书卷，闭目养神，心中却是前所未有的充盈。人生的下半场，能有三五知己，一壶清茶，几卷闲书，足矣。书卷多情似故人，既然重逢，便莫要再相负。在这静谧的时光里，且与故人，共话桑麻。